Editions de l'Abat-Jour

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Dans les épisodes précédents :
Combes-la-Buse est devenu le centre de rassemblement de tous les personnages.
Chacun d’eux s’en rapproche par ses propres moyens.

À bord du convoi officiel...

Avec une rapidité surprenante, l’express filait de la nuit noire vers la lumière du jour.

— Tout un train rien que pour nous, quel luxe ! apprécia l’inspecteur Crochetrain.

— Oui, dit le père chétif, c’est le convoi officiel qui rallie directement Combes-la-Buse.

Le plafond de la voiture de première classe avait été décoré par Giambattista Tiepolo.

Soudain, le téléson brailla à fond la caisse :

« Gotzbenglutz a déclaré cet après-midi à la Convention : on n’écrit pas Hamlet sans casser des œufs ! »

— C’est une véritable insulte à toutes les pièces du jeu, s’offusqua l’inspecteur.

— C’est la première fois que vous assistez à un tournoi ? demanda le père chétif.

— Je ne sais pas.

— Comment ça, vous ne savez pas ?

Crochetrain exposa une face teintée d’Alzheimer.

— Dans un tournoi, il est de bon ton de se provoquer, observa le père. Le rescrit est passé, désormais tout va se dérouler en antitexte.

— Lorsque nous serons arrivés à Combes, dit Crochetrain en battant presque des mains, j’achèterai un jeu à la boutique de souvenirs.

Le père chétif sourit fielleusement.

— Ils ne sont pas donnés, prévint-il.

En réalité, il n’était pas de très bonne humeur. Sa bosse « méharique » le faisait souffrir et sa bure de moine lui grattait les mollets.

La compagnie de son subalterne s’avérait être un mauvais choix, elle ne valait pas le verre de vin qu’il allait devoir lui offrir.

Crochetrain, quant à lui, se sentait valorisé. Il avait besoin de s’épancher auprès de quelqu’un et le père chétif montrait des dispositions pour remplir ce rôle.

Il avait envie de lui parler de tout : de son enfance malheureuse, de ses problèmes familiaux, de ses premières amours.

— Un Mariani ? proposa le père.

— Merci, mais jamais en service.

— Une telle loyauté pourrait vous valoir une promotion. Le nain jaune…

Le haut-commissaire marqua un temps d’arrêt.

Les yeux de Crochetrain brillaient tellement que son supérieur regretta de ne pas avoir chaussé des lunettes solaires.

— Oui… ? l’incita-t-il à poursuivre.

— Eh bien, il s’agit probablement de sa dernière mission !

— Que dois-je faire ?

— Déjà, comprendre qu’un livre n’est pas qu’une succession de lettres, recommanda le père chétif.